Твои глаза преследуют меня,

Их образ отложился на сетчатке,

они изящны, как рука твоя в перчатке,

да так же и горят, весь мир воспламеня.

И мир горит, и воет, и воюет,

и я на этом фоне – молодцом,

изображаю Мастера лицом,

хоть сердце временами и тоскует.

Пылает мир. Столетний дождь висит,

и злые искры падают под ноги

и проникают в мрачные берлоги,

где мой народ судьбу свою влачит.

А ты молчишь – и я молчу не хуже,

Но ты горишь – и даже в скучной луже

Сияет отраженная заря…

А я молчу, пожалуй, всё же зря!