проклятая невралгия

кусает мне пальцы руки,

тебя полюбили другие,

и все они — дураки.

я тоже умом не шибок,

поскольку никак не могу

из памяти прошлых ошибок

последнюю вырвать строку.

но всё же вырву и брошу,

как ржавый кухонный нож,

моя дорогая, хорошая,

ты даже письмо не прочтёшь.

троллейбусы, ветер, машины

проносятся мимо меня,

тебя полюбили. вершины

другой достигает, не я.

в Москву не заходит немец,

Москву покидает француз,

и я слепец, пораженец,

плетусь по Садовой, смеюсь,

себе аплодирую ритмом

и снова твержу парадокс:

любимая, слёзы ты вытри,

сыграй моим сердцем в сокс.