Без ноута, без часов, без телефона

Бреду вперёд, но всё-таки бреду.

Томится у Аида Персефона,

Но скоро срок закончится в аду.

О, сколько же вокруг мы видим тюрем,

О, сколько сочиняем на ходу!..

Мне снова предлагает друг: «Покурим?..»

Ещё один лихой виток в аду!..

И снова друг мне наливает сини —

Той самой сини — именно её.

На телефон несуществующий звонили —

Вчера, сегодня, послезавтра — всё!..

Я обнимаю водопады дат и цифр,

Покрыт черновиками синий стол,

И яростно в глаза плюётся рифма:

«Не хочешь в ад?.. Ну-ну.. Пиши, козёл»